Tlacuache No. 8 Fronteras
Hay un muro sobre la arena. La arena contiene el calor del sol en cada grano. El muro, tal alto como las nubes y tan largo como la vista lo permita, guarda el frío de la noche en cada ladrillo de mármol y barro.
Un Hombre, a quien la luz ya no se atreve a pasar por sus ojos, aún acaricia el muro con sus dedos; incluso cuando cayó por fatiga no se atrevió a despegarse. A cada paso arrastra las arenas; se podría decir que hay más ronchas y quemaduras que uñas y carne en aquel pie. Su cuerpo sacrificó su cuello para que la cabeza pudiera ocultarse en la joroba; lejos de los rayos del sol que atacan sin descanso. El hombre no es viejo de edad. Aquellos dedos delgados se siguen moviendo por las paredes del muro, mientras que la lengua sale y entra de la boca; salpicando de saliva los labios; refrescando un recuerdo que la memoria ha olvidado.
Los dedos cruzan por una línea horizontal. El hombre se detiene y con la palma de su mano y la punta de sus dedos sigue el rastro del tallado en el muro. Su mente imagina una figura rectangular del mismo alto y ancho que el de su propio cuerpo. Las manos se encuentran con una perilla y cruza por el umbral.
El hombre, del otro lado del muro, siente la suave brisa en su cara. Camina en línea recta creyendo que sigue el canto de las aves. El hombre se detiene por primera vez y al cabo de unos segundos, en esa calma, en ese lugar, las olas de mar bañan sus pies.
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